Ambíguos

Para os amantes da liberdade

nem ditadura de felicidade

vale a pena servir

Baltimore

A cidade que fuma

Engana com a bruma dos sonhos

Os olhos sem colírio

Que se mantêm abertos 

No martírio infinito dos dias comuns

Descontentes ascendentes

Mal saem do lugar

E os que o já desistiram de subir,

Para que o hálito frio dos passantes não os toquem,

Vivem na horizontal:

Sobre as tampas dos bueiros

Como sempre, escondem

Os reais cheiros das cidades

Que se chamam grandes

Streetsboro

Que gostoso é andar de bicicleta 

Rodeado por pinheiros 

E pássaros vermelhos 

Que não se escondem de predador

Diante do frio das saídas,

lembrarei de continuar do lado de dentro.

Achava que a vida parasse quando assim aquecida, 

Agora suspeito que o ritmo do mundo é o ritmo dos lares

E não o das ruas.

Cartinha

Faz tempo que as palavras são carinho

Às vezes nem tanto

Mas poemas não se fazem com carinho só.

Sinto falta de todas as vocês que imprimo 

e da certeza que vem da palavra escrita

Por isso, esta mensagem é de alguma forma uma mensagem de amor.

É a representação da ideia 

que tenho do que é o amor,

que nem se descobriu o que é.

Mas é grande enquanto durem as medidas

Poderosa enquanto dure a memória

Certeira enquanto dure o sentimento

E imortal enquanto dure esta nota.

Ode ao lucro

A minha felicidade

precisa escalar 

muitas tristezas.

Antes o mundo da lua

Antes o mundo da lua:

Vivo agora em minha mente

Que apesar das semelhanças,

porque há muito a descobrir

há tanto a alcançar

e há um lado negro,

nada tem de brilhante

pacata ou magnífica.

Porque, ah, quantos borrões

quero transformar em figuras

e nas tentativas descoordenadas

traço, marco, aliso

mas só aumento minha coleção de rasuras.

Progresso

Evoluídos

Em guerra

 

Nos acertou a flecha de chumbo do cupido 

E a de ouro, a terra.

Enquanto os atrasados

Os cultivadores da estagnação

Os destinados a sumir

Cuidam

E mantêm, naturalmente,

A natureza,

O evoluído diz tomar conta da beleza,

Que é sua propriedade.

 

 

 

 

 

 

 

 

*Escrito em visita ao museu Crystal Bridges, no estado do Arkansas, EUA, onde encontrei obras severas que abordam o escorraçante processo de colonização do país.

Costume

A aeromoça,

De tanto olhar para virilhas

Não se excita mais com elas

Prefere as costas

De tanto ver decotes,

Prefere os bumbuns

E de tanto ver sorrisos,

Acha que a curva mais bonita 

É uma bela de uma história triste

Versículo

Se teu olho direito

Não te faz guardar o belo

Arranca-o fora

Talvez com um só olho

Tua atenção tenha o esmero

De salvar este mundo na memória.

Biografia

Nasci no ensino médio

É o que se vê

Técnico

Como os trabalhadores mais respeitados

Ah, tanta experiência

Muitas horas, muitas horas

Meus nomes são outros agora:

Refiz para crescer com eles

Mas são menores

E quem se importa?

Não se encontram mesmo em meio a tantos

E numa busca pelo verde dos meus anos

Entre os galhos secos daqueles feitos

É preciso marcar letras garrafais

Nos caules longos com o mínimo de vida

Das lembranças sublimes da infância

Não há página que se imprima

Triturei meus amigos 

Meus chinelos desritmados

Meus amores fantasiados e tristes

Meus jogos de computador

Companheiros de papel pintado

E mágoas que mordem as paredes da minha boca

Amasso minhas impressões cheias de erros

E as coloco numa lixeira para incinerar

Como se as manchas de tinta fresca

Não contassem as histórias do que serei

Tantas árvores jogadas ao chão

Para agradar aos caprichos do meu ego 

A biografia se resume ao Lattes

E a expandi-la me entrego

Dói

Se outras palavras cortam

A tua remedia:

Me sutura

Ou cauteriza.

PROBLEMA MATEMÁTICO

Sete e dez da manhã 

No ônibus que leva ao trabalho

Há dez minutos, você com frio. 

Calcule a probabilidade 

De encontrar na sua cidade

Pai e filho banhando de rio.

Poema V

Se te conheço
Que última vez nos vimos?
Que dia saímos para beber uma cerveja de litro
E falar de personagens bem-amados 
Do livro que terminou?

Longe. Long ago.

Mas a lembrança que guardam de mim,
Esta é generosa, é alegre, é amiga
Ainda bem que o que vale nessa vida
É como se lembram de nós,
Porque quem comigo congrega
Acaba que me despreza
E vê não existir perfeito.
Aliás, mais-que-imperfeito 
É o verbo que eu seria.

Verbo. Porque atos, mesmo, não há.
Mas há um bocado de sensação
Da boa e da melhor.

Em perfeição não acredito 
E meu segredo obscuro e
Desconhecido
É não permanecer.

Quem muito fica, pouco se movimenta.
E eis que se acostumam com as pequenas tormentas
Que causo a um mornento lugar.

estrelinha

Viro estrelinha

Enquanto não viro uma estrelinha.

Nesse tempo meu papa

Vende Pirulin da feira

(Brasileira)

No sinal da Major o ilha 

Com a Vil lhe rói